"Eu não tinha interesses. Eu não tinha interesse por nada. Não fazia a
mínima ideia de como iria escapar. Os outros, ao menos, tinham algum
gosto pela vida. Pareciam entender algo que me era inacessível. Talvez
eu fosse retardado. Era possível. Frequentemente me sentia inferior.
Queria apenas encontrar um jeito de me afastar de todo mundo. Mas não
havia lugar para ir. Suicídio? Jesus Cristo, apenas mais trabalho.
Sentia que o ideal era poder dormir por uns cinco anos, mas isso eles
não permitiriam."
Charles Bukowski (1920-1994). Misto-quente (1982). Porto Alegre: L&PM.
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