Confissão

"– Quanto tempo passou desde a sua última confissão, meu filho?

– Muito tempo, padre.

– Um mês, meu filho?

– Mais, padre.

– Três meses, meu filho?

– Mais, padre.

– Seis meses?

– Oito meses, padre.

Havia começado. O padre perguntou:

– E o que você recorda desde então?

Começou a confessar os pecados: missas perdidas, orações não feitas, mentiras.

– Mais alguma coisa, meu filho?

Pecados de raiva, de inveja dos outros, de gula, de vaidade, de desobediência.

– Mais alguma coisa, meu filho?

– Preguiça.

– Mais alguma coisa, meu filho?

Não havia como escapar. Ele murmurou:

– Eu... cometi pecados de impureza, padre.

O padre não virou a cabeça.

– Sozinho, meu filho?

– E... com outras pessoas.

– Mulheres, meu filho?

– Sim, padre.

– Eram mulheres casadas, meu filho?

Ele não sabia. Os pecados pingaram-lhe dos lábios um por um, pingaram em gotas vergonhosas daquela alma que supurava e escorria como úlcera, um sórdido fluxo de vício. Os pecados escorreram, vagarosos, imundos. Ainda havia o que contar. Ele baixou a cabeça, vencido."

James Joyce (1882-1941). Retrato do artista quando jovem (1916). Porto Alegre: L&PM, 2014, p. 175-6